Пробка на Московском проспекте. Сижу в автобусе. Смотрю в окно. И вдруг! Из-под моста, под которым течет Литовский ручей, очень решительно выходит мужчина в резиновых сапогах с широкими голенищами, а в руках у него… топор. Идет он по гладко покошенному склону ручья, и, как только доходит до небольшого куста, ха - топором по нему! Ха - еще раз! Да с таким остервенением! И столько он вкладывает в эти удары чего-то личного! Думаю, почему ж я не состою в «Зеленых»? А незнакомец с топором все шел и шел по склону, подскакивал к очередному кустику, и снова - на тебе, на, нечего здесь произрастать!
Понятно, что мужчина борется за чистоту ручья и его берегов, но чтобы вот так импульсивно… Вот это отношение к работе…
Утро следующего дня. Пробка на Емельянова. Сижу в автобусе. Смотрю в окно. По тротуару шагают солдаты. Построены по двое. Замыкающие идут, взявшись за руки. Им весело, они смеются.